El viernes 9 salí por primera vez en este año a ver atardecer desde el balcón. Hacia el noroeste de Madrid, que es lo que veo, los colores son gloriosos. Empezó a tomar forma ahí un texto sobre el mes de marzo. Hoy, que era el día en que había pensado terminarlo (al menos en esta primera versión), me sobresaltó cierta coincidencia de palabras con un poema espléndido que había puesto Reb. Ya sé que no es posible la comparación entre ella y yo, pero eso no afecta a la coincidencia del "llegar" Así que le he robado tres versos y he completado el mío, el que se inició cuando hice la foto.
Hay verdad
y llega
la verdad en el aire.
REB
y llega
la verdad en el aire.
REB
Marzo
Llega marzo.
Hay quien habla del agua (y ha llovido)
del viento (lo está haciendo).
Empezará la primavera (cuando deba).
¿Es todo?
Cincuenta y ocho veces te he visto llegar,
sonriendo con la cara de "¡mira qué te traigo!"
en esa hermosa caja que contiene
la soledad del verano
y otoños que en la hojas que caen dicen ven,
no tardes.
Con los brazos en jarras te espero
me río de tus titubeos
cuando ves que he aprendido
a pelear sucio.
Trucos para derribarte.
Soy yo el que dice ven. Ahora soy yo.
Ahora que no me importa tu regalo:
ése era el truco.
¿Qué es lo que anuncias, un peligroso mes?
¿Galeones de desencantos, galeradas de vacíos?
Me los sé.
Anda, ven.
Que te dejo pasar. No te hago nada.
Ahora que te tomo como lo que eres
disfruto de los vientos, del frío en la nuca,
me gozo a mí mismo en la brisa sin cantarme,
sin celebrar más que el gozo mismo,
dejo que me caliente tu sol,
me abro en sonrisas porque hay verdad
y llega la verdad en el aire.
y no le doy a nada más sentido que el que tiene.
Que es el del aire ahora y que es ninguno.
Tú basta con que no prometas.
No me vendas improbables futuros.
No me llenes de mentiras el presente.
Ven.
Derríbame sobre la hierba
y quédate hasta abril.
Sin más.
Sin menos.
Ven.
Y hazme compañía.
Ya soy tuyo.
12 comentarios:
Las prisas muchas veces tapan los cielos. Y no nos dejan verlos en todos su esplendor. Es una suerte que sigas celebrando ese día. Gracias por compartirlo.
Ufff, primo.
Yo me quiero quedar a tu vera no sólo hasta abril, sino para siempre. Qué hermoso poema para celebrar la soledad que viene teñida de soles.
Yo me pediría pasar un marzo de esos, con ese plante. Pero no un marzo de esos míos, de los tuyos. Un marzo número 59, con ese ceño ligeramente fruncido por el reto y el aire ya primaveral.
Te lo cambio, tu marzo número 59 por el mío número 28. Y luego en abril nos volvemos cada uno al suyo. Así me lo pintas y por un segundo me dan ganas de eso: llegar corriendo y luego volver a mi sitio, antes de que me lo quiten.
El que se fue a Sevilla, leyó a Cernuda bajo el magnolio, o conoció a un futuro marido apoyado en el muro de la Catedral (bajo el magnolio), en otro mes de marzo de los de ver en pantalla grande.
Besos marcianos, marciales.
(Miguel, qué bonito: y cómo odio la palabra bonito para estas letras)
Nán: estás que te sales, mi vida.
Qué alegría.
¡Qué babosos estamos últimamente! ¡Y qué satisfacción, por otro lado! Por favor, que alguien adjunte una falta de ortografía para que podamos darle en el culete o algo.
vueno, niña lara, ¿te parece suficiente esa falta de ortografía?
Qué precioso asomarse a tu ventana ahora que los días son mas largos. Y los tejados, las cúpulas, las antenas.
A lo lejos Se enciende un fósforo.
Y ya eres suyo. 59. No es nada. Apenas un minuto.
No puedo pasar sin decir nada, hoy no. Y mira que siempre ando de puntillas por todas vuestras palabras y me relamo con ellas y siempre pienso que son como para decirlas en voz alta algún día(que es lo poquito/único que se me da)pero...hoy subrayo QUE HAY VERDAD. Y en toda esa verdad que me hace salir al balcón de mi casa en este atardecer busco/encuentro el eco de chulería que abastece lo que más reconozco de tí y me hace reir, ese:
-Me los sé.- Grandioso Nán,
Siempre E.
Kogonudo Nán.
LUZ DEL TIEMPO
La luz, la luz más pura está en el tiempo,
es su zumo dorado que nos moja
el alma diariamente y la desnuda.
Como la luz, como el amor a veces,
el tiempo es tuyo, y él te tiene, míralo
morando ya en tu carne lentamente
posando en ella su ceniza triste,
sus minutos que brillan amarillos
y tus labios golpean tercamente.
y pues no puedes detenerlo, ahora
que escapa más de prisa, ya vencidas
tu juventud y tu esperanza, escucha
cada latido suyo, cada ola
de su invisible, silenciosa música,
y acecha el don, su luz de cada día.
Dale tú, en cambio, paz al tiempo, honda
paz si es que alguna guardas en tu alma.
Da tu hora al amor, al beso, al ocio,
pues no es dinero -time is money- el tiempo,
y da a tu soledad el tiempo oscuro
que ella te pida, y tu minuto abierto
a ese niño que ríe, y a ese perro
vagabundo que pide pan y dueño,
y al poema que espera, y a ese pájaro
que vuela ebrio por el vasto cielo.
José Luis Cano
( Y ya sabes porqué. Nunca sé qué decir, así que no respondo, pero te digo gracias.)
Oleadas de cariño, chas chás, que me van llegando, chas chás, oportunamente (graciosamente). Os besaré a cada uno en privado. (A Winsta, con la que no hay privado, la beso desde aquí).
Y como dice Cano, pasemos "al poema que espera".
Hola Nan , es..... hermoso fisfrutar de los vientos de marzo de tu mano.
MiUtopia
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