Cruzado el puente de los tontos (III de Galeones de Ashbery)

Terminaba ahí el último trocito de poema de la última entrada de Ashbery, cuando se cruza el maldito puente y hay que hacer adaptaciones (y “hay que hacerse a la idea de ir observando estas cosas”; sí, sí). Yo tuve que cruzarlo y me pasó lo que me pasó. Que hay que llegar al otro lado, y vivo, lo más vivo que se pueda, es evidente, pero a lo mejor alguno de vosotros es más valiente o sabe ingeniárselas para vadear la corriente.

Insisto en este poeta enorme, para mí, pero no demasiado apreciado: ¿quizá por las traducciones? Vienen en estos momentos hacia Madrid unos tomitos con su obra original. Tendré meses de lectura íntima y despaciosa; sueño con poner, después de ese tiempo, traducciones de pequeños trocitos que os conmuevan (pero quizá sea como cuando escribes “en una onda alta” y todo te parece maravilloso para descubrir luego, con la resaca, la planitud de las palabras).
Todavía habrá al menos otras dos entradas de este libro (mismo autor, libro, editorial, traductor que en la I y la II). Además, para darle un poco de agilidad, selecciono duramente entre lo seleccionado; no creáis que no me duele quitar algunas cosas, pero el libro sigue existiendo en las librerías. El libro vivirá hasta que todo sea fnac y corte inglés y editoriales como la que publica éste tengan que cerrar. ¿Compráis vosotros a vuestros verdugos?

Amigos de la pérdida esencial: ¡Ahí vamos!


de VAUCANSSON
la vida debe estar ahí detrás. La escondiste
para que nadie la encontrase
y ahora no recuerdas dónde.


de CÉNIT DISFRAZADO
...........Será que te tuve a ti
allí, en aquella única ocasión
y te habré ahora perdido,
definitivamente, como un jarrón
que se maravillase de su propio vacío.


de SEGÚN SE ACUMULA LA EVIDENCIA
llega la hora de quitarse de en medio e irse uno a su sitio en algún frío desierto
(no el Sahara, más bien algo parecido al Gobi)
a esperar, en la tristeza que se conoce como desierto,
a que reaparezca la cuestión, aunque tal vez nunca lo haga,
[...]
.....Y los signos de agotamiento que siguen
a la confusión está ahí para que alguien los lea, pero la
electricidad los cuece en formas de su propio conocimiento,
su querer darnos algo un poco mejor
buscando lo cual podamos pasarnos la vida,
preguntándonos si es que se nos traspapeló.


de CARTAS QUE LLEGUÉ O NO A RECIBIR
.............y desde lejos pide
que le dejen participar en lo que quiera que tenga de fantástico
el final: beber “té ligero
con sólo una gotita de leche y sin azúcar”:
misterio y muerte, como a ti te gusta.


de ESCARCHA
........podría ser el momento
de volver a financiar el desorden de los comienzos
y las alertas. Pero esto lo alimentan los rumores.
[...]
.......Las cosas son más extrañas en otros sitios.
Aquí en la oscuridad se guardan los secretos
densamente, eso es todo.


de LA VIDA COMO UN LIBRO CUYA LECTURA ALGUIEN HA ABANDONADO
Nos hemos hablado el uno al otro
hemos tratado cada tema sólo hasta un determinado punto,
pero en el orden adecuado, de manera que es música,
o algo muy próximo a la música, que nos habla desde lejos.
Sólo tenemos una porción de saber
y más ambición de la que hace falta.
[...]
Pero su jugo es amargo,
no hay en nuestros jardines nada parecido,
y tú deberías acceder al conocimiento
con este descuidado sarcasmo, para que allí te dijeran,
por una vez, que allí no era.
Solo se quedan el humo,
y el silencio y la vejez
que hemos aprendido a concebir de algún modo
como un paisaje,


de CANCIÓN: «SON SOBRE TODO LOS LUGARES...»
Afuera casi siempre es mejor la luz.
¿Cuál es el helecho al que querías dar nombre?
¿O no debería haber más bien una ausencia de nombre,
un lugar para dos, justo el espacio suficiente para dos?
[...]
Son sobre todo los lugares los que nos rechazan,
aunque los sonidos, algo así como una campana,
pueden aislarte.
[...]
y nadie te pidió que justificases nada.
Ahora nos mantenemos lejos de las playas,
fingimos no importarle a nadie,
los colores son así de simples, y las líneas quebradizas.



Esta entrada va dedicada a los que todavía os esforzáis por vadear la corriente, a los que os mojáis de verdad. Los que tuvimos miedo, volvimos y cruzamos el puente, estamos ya al otro lado, esperando «en la tristeza que se conoce como desierto», aparentando despreocupación y espíritu deportivo. Y felices, unos y otros, de que sea domingo (aunque lo leáis mañana, en este momento preciso es domingo por la mañana para todos).

Buen domingo a todos.