Cuatro
La parte del centro del dolor queda intacta.
Se hace hueso.
A veces el hueso se alarga, como para tapar la herida, pero no hace sino reabrirla; con sus bordes imperfectos.
Tocar un hueso-cuchillo es herirse, aún sin quererlo.
A veces el hueso se hace esfera, de tanto dar vueltas el pensamiento sobre lo mismo.
Deshacerse de un hueso-bola es imposible.
Por profundos que sean los abismos donde se lance, reaparece en la almohada, como el caramelo en un hotel barato.
Los dos huesos son intratables.
Estaba el doliente contemplándose en el viento, tan grande,
cuando cayó en la cuenta de que hacía frente a un problema de escala.
Creceré, se dijo, hasta que el dolor recupere su insignificancia.
24 comentarios:
Y yo sin caramelito y venga a darle vueltas al hueso esfera. Pero que bien bien que escribe este señor y qué cosas tan hirientes. Y eso que todavía estamos en el cuarto escalón.
Mil gracias.
los dolores que no son hueso... serán entonces callos?...No creo que el dolor tenga el don de desaparecer, transmutar en todo caso sí...en hueso no sería mala idea porque sería un dolor rígido, manejable y controlado. Hay dolores que son gelatinosos y esos se "desparraman" por todos lados... supongo que los dolore-huesos servirán para recoger a los dolores-gelatinosos... aunque yo, con el corazón en la mano, prefiero que no duela... que mi dolor se vuelva morfina y olvido... sí, ese dolor me gusta... el de las pastillitas del olvido.
Un besito.
Oye, qué verso final...
Y, también, estos otros:
A veces el hueso se hace esfera, de tanto dar vueltas el pensamiento sobre lo mismo.
¿Y no podrías seguir subiendo escalones hasta llegar a 1.000?
Hay cosas imposibles de sacar de nuestro cuerpo, nuestra consciencia...
Será que al final les cojemos cariño?
Hay dolores duros y blandos, tú has profundizado hasta el hueso, ¿hay algo más duro?
Pienso que sí, el que se recorre hasta que recupera su insignificancia. De ahí su crecimiento. Todo lo veo tan certero y ¡tan bien descrito!
Estas hecho un poeta, al menos en lo que yo entiendo por poesía, para mí, llegar a la síntesis de las cosas.
Y si nos quitasen todos los dolores (como los dentistas, que ahora "desvitalizan" nervios de las raíces dentales -a mí me desvitalizaron uno hace pocos días-), si nos "desvitalizasen" todas las terminaciones nerviosas que hacen experimentar sensaciones álgidas, si nos arrancasen todos los receptores del dolor, ¿en qué quedaríamos?
Tus palabras no dan en hueso. Todo lo contrario: calan hasta los huesos.
Huesos duros de roer, a veces, los pensamientos.
Pinchamos en hueso contra la realidad, en ocasiones.
El último verso es una plegaria para huesos doloridos. Queda clavado al cráneo, incrustado en el hueco de los ojos.
(los escalones de tu escalera invitan a seguir subiendo y creciendo en cada paso)
Grande, Nán.
(al final vais a ser todos poetas...)
Es gratuito, el dolor.
Y no hay sentido en él.
No lo hay en el físico, que lo abate la química.
No lo hay en el otro, que también la química anula.
En el intercambio de fluidos y descargas que somos, en nuestro complejo sistema de conexiones neurológicas que hacen que seamos quienes creen que somos (o lo que ven)... el dolor no puede ser otra cosa que una falla.
Y toda falla es corregible. O anulable.
Y ese es el terror: que nos reconocemos por lo que somos capaces de soportar.
Nada más.
Y nada menos.
Aaaaa... mén.
Un beso, Nán, de una más entre tanto mujerío.
;-)) it
...Mucho calcio, Nano, aunque duela...
;-)
Hueso con gusto no pica...
;)
Divertido y sabio. Es la vida misma que nos enseña...
Un abrazo
En los hoteles baratos que conozco nunca dejan caramelos en la almohada, Nán. Aunque sí abismos profundos.
What's Bred in the Bone...
Eso era lo que no conseguía recordar "lo que arraiga en el hueso florece en la carne".
Iba a comentar, pero el tema... Supongo que no he crecido lo suficiente.
Solo te dejo un abrazo
Impresionante, Nán. Clavado.
Me apunto lo del problema de escala. No hay mejor forma de decirlo.
La última frase...
¡Ay, IZASKUN!, gracias por el piropo a la escritura. Volvamos a lo importante: la vida hiere y duele, pero enrocarse (“ahuesarse”) quita vida. Cada uno, a su modo, ha de evitarlo antes o después. Y si su modo no vale, ¡se cambia!
Mil gracias y una a ti.
Un beso, ZAYI. Tienes razón, todo empieza como blando y manejable: en ese momento se está a tiempo de reaccionar, de enfrentarlo. Más tarde, se molifica. Todo esto es opinión, claro, o recuerdos de mi escalera. No tiene por qué pasar en otros.
Pero que el dolor es inevitable, y sin embargo ha de ser manejable, el algo de lo que no me cabe duda.
Gracias, GEMMA, por tu gusto por algunos de los versos. En realidad, no estoy convencido de que al matusalenismo me atraiga demasiado… Por no mencionar al ministro de Trabajo y Seguridad Social.
Me imagino que el mismo cariño, VERÓNICA, que las pulgas al perro. Planteas que también el perro se encariña con las pulgas. Y aunque me aterra pensarlo, creo que en muchos casos tienes razón.
Gracias, ISABEL, también entiendo que así puede ser una corriente de la poesía. Me gusta lo que dices, más allá de lo que yo proponía, sobre la dureza de ese recorrido. Desde luego (me haces pensar), si no nos volvemos duros, y puros, poco podemos hacer con nuestra vida viva. Gracias por tu ampliación.
Me da miedo pensarlo, SAIZ. Probablemente, nos aburriríamos mortalmente en un hedonismo tontorrón. Y ateniéndome a tu ejemplo, siento decirte que las piezas dentales con endodoncia terminan por caerse. El nervio que duele es también el que da vida y sujeta.
Desde el principio, MARINA, y a ti te pasa lo mismo, ¿no? Sin leer poesía no se puede escribir narrativa. Y lo que hace la propia escritura es lo que se lee, no lo que se escribe. Todo lo que dices en el comentario, cómo re-dices lo dicho, es poesía plena.
Un gran abrazo.
Soy de tu escuela, IT, pero más al final que al principio. Es cuando se desborda cuando el dolor se ha convertido en bioquímica y solo con ella se puede corregir. A mí me ha pasado. Pero hay un dolor primero que no lo es (bioquímico), que nos hace prestar atención a las cosas (ya sabes, la gente feliz no tiene historia). Ni loco renuncio a él.
Ja, já. MIGUEL ÁNGEL. Compensémoslo con algo de potasio y mucho tanino. Tú, como escritor, con otra novela terminada y aún sin publicar, sabes de la mineralización de los sentimientos.
ESTNOM, o al menos no hay dolor sin picor previo, ¿no es eso lo que dices?
No sabes cómo te agradezco, GIOVANNI, lo de divertido.
Un abrazo hasta tu tierra.
Bueno, GUERRERA, me refería a unos un poco menos baratos. Pero conozco los que me dices. (El abismo, ya sabes, nos lo ponemos al salir de la ducha. Un día lo dejaremos olvidado en un hotel extraño. Créeme).
¡Es exactamente así, Anónimo! Y eso es lo que hay que evitar. Sólo sé que es el título de una novela de Robertson Davies, del que solo he leído La Trilogía de Deptford.
Espero, ELVIRA, no haber tocado nada indelicado.
Un abrazo.
VIRGINIA, gracias por considerarlo útil.
LA LUNA, si te sirve, piensa como si la hubiera escrito para ti.
Un gran abrazo a todas y todos.
Pues sabes qué te digo yo, querido Nan? -Que demasiado conocido, como me es: ni loca me lo pido!
No, NáN. A mí me cuesta hablar de dolor, pero tú lo has hecho muy bien.
ja, já, IT, si ya te es conocido, ¡haces bien! Tienes tus bolitas de hueso por ahí anunciándote "¡nunca más!". Cada uno elige la ración de tarta que quiere o puede (y ojalá se cumpliera siempre el deseo).
Quedo tranquilo, entonces, ELVIRA.
Por la espalda y a tración, ¿eh?
Sepa Ud. que queda apuntado y tendrá que pasarse por el despacho del Director.
(Y que, con estos andares: Nop. Nop promociona)
cachisconeldiscípulodeTsunZú.... pedazo de vagomío!
XD
traición.
No tración.
Ni tracción. Aunque con estos fríos... no estaría de más.
it ;-))
Niño, de qué picores hablas?
jajaja...
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