La de las fotos fue mi madre, Arriba está con su hermano el poeta; abajo, tomando el sol.
El sábado fui con mi hermana porque se cumplían 34 años (joder con el Tiempo) de su muerte. Sobre su tumba ha crecido espliego y me traje una ramita.
El sábado hizo 34 años y un día que llevaba 14 días enferma y habíamos tomado (mi hermana y yo) la decisión de dejar las carnicerías y usar la morfina. Aquella mañana me dijo que llamara a mis hermanos de Alicante. Llegaron al mediodía, le pusimos la morfina y pasamos una tarde deliciosa y risueña. A la 8 de la tarde se despidió de todos y pidió que le apagáramos la luz y la dejáramos sola.
Fue una muerte anunciada, asumida. Quiso afrontarla sola, quejándose con timbrazos de la luz (teníamos que ir apagando la luz de las habitaciones que la rodeaban).
Me alegro de que tomáramos esa decisión. Pero ¿quién no tiene recuerdos felices o angustiosos (vienen a ser lo mismo) de esas separaciones?
El sábado, 34 años antes, nevaba en Madrid.
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